Es curioso cómo desde que se creó tu página entro cada día con la intención de escribir algo, pero siempre cierro sin ser capaz de hacerlo.

Hacía mucho que no nos veíamos, la última vez que nos vimos tú paseabas a tu peque y tenías prisa porque le tocaba la merienda. Yo esperaba en el coche repasando hasta que se hiciera la hora para entrar a la preparadora de las oposicones dichosas. Al despedirnos dijimos, bueno… hasta los exámenes, pues era el momento en el que cada dos años coincidíamos y era entonces cuando en breves momentos nos poníamos al día, pero ese año no fue así, solo vi a Carmen. Hay muchos momentos buenos que recuerdo, pero hay uno muy especial que me hace recordarte cada semana. Cómo olvidar ese masaje en la piscina de Archena en mis gemelos (en la primera marcha franciscana), ese masaje, que quién me iba a decir que iba a ser el primero de muchos otros y no solo en los gemelos. Cada vez que la fisio me dice que me va a atar, recuerdo cómo tuvieron que cogerme las piernas mientras tu me dabas el masaje, porque no había forma. Recuerdo la patada que te di y que te acordaste de toda mi familia. Recuerdo cómo estabas siempre dispuesto, recuerdo cómo nos hacías reir, recuerdo a una gran persona que a pesar de la distancia y el tiempo, siempre estaba presente.

Ya sois dos los que os habéis ido, pero solo os habéis ido en cuerpo. Vosotros seguís vivos en el recuerdo y son tantos los recuerdos que nunca moriréis, a pesar de que el tiempo pase.

Como una vez dijo un amigo, el infierno es el olvido, el cielo es el recuerdo. Y vosotros (Pascual y Eva) ni dudarlo que estáis en el cielo, en ese cielo que también supisteis vivir aquí en la tierra.

Un beso. Hasta siempre.
Ana.

Pdta. No tengo ninguna foto dándome en los gemelos. Pero esta es de aquella marcha.

Cuendo sólo quedan dos días para que se cumpla el aniversario de tu partida, me llega de Madrid esta foto. Y me llega como todo lo que nos ha llegado de tí este año; por sorpresa, con mensaje, ¿con una señal? No lo sé, no he estado en el otro lado, todavía. No sé si tú nos hablas, sí sé que estás muy cerca de los que te quieren. Han sido muchas vivencias…

Yo tuve el otro día un sueño. Estábamos en una habitación muy luminosa, Pascual sentado en un sillón, igual que en la foto que mandan unos vecinos de la playa. Belén y Antonio, como siempre, encima de Pascual, lo tocaban, le daban incluso golpes en la espalda. QUERÍAN ASEGURARSE QUE ÉL ESTABA CON ELLOS. Carmen apoyada en el marco de la puerta, sonreía. Yo les decía: dejadlo tranquilo, que sólo ha venido de visita… Y una amplia sonrisa iluminaba su rostro, se dejaba tocar por los chiquillos, y disfrutaba, como siempre que estaba con ellos. ¿Casualidad? Hace tiempo que dejé de creer en ella. Sí creo, porque así lo he comprobado muchas veces, que los que se «van» no se van tan lejos. Nunca olvidaré tu sonrisa, gracias por TÍ.

Trini

Me gusta ser maestra y me siento orgullosa de mi trabajo y de pertenecer a este colectivo de gentes de todo tipo que dejamos cada día un trocito de nuestra vida en los críos.

Todos los años me ha  gustado celebrarlo en el cole y hacer una pequeña tontería, un detalle sin importancia para recordarlo. El año pasado así lo hice – un rudimentario powerpoint con las fotos de los/as maestros del cole. A Pascual le hizo reir. También reíamos cuando me decía :”Juani, seguro que a nosotros para jubilarnos en vez de a los 60 nos la van a alargar a los 70 y no veas cómo vamos a estar…”.

Un año después, recuerdo con tristeza todo aquello y hoy yo no quiero celebrar ese día. El año que viene será, o cualquier otro día en que me vaya con mis amigos a tomar unas cervezas y a brindar por nuestra profesión. Hoy me queda el recuerdo de un gran maestro, Pascual, al que le quedaban tantos cursos por vivir…

Y  mando un abrazo muy fuerte a Carmen a la que aprecio sin conocerla y a Belén un beso de todo corazón.

Este año quisiera dedicar este día a todos los maestros y maestras  que se fueron antes de tiempo de las aulas y por los que trabajan cada día en ellas con el sufrimiento de la pérdida y ausencia de un ser querido.